說起春節(jié)，記憶里埋得最深的便是吃。兒時春節(jié)的吃食，或許沒有現(xiàn)在這樣豐富，卻絕對比現(xiàn)在更講究，因有平日里的粗茶淡飯作比較，而滋生了一種宗教儀式似的隆重。
　　
　　而如今，平日里想要吃到的東西都能夠輕易到口，對于年夜飯的向往，更多成了一種回憶的惦念。明知再也吃不出兒時的記憶，卻忍不住還是想找尋在父母膝下撒嬌的那個晚上。只是，霜花已經(jīng)染白了他們的頭頂，接到兒女告知“過年不回家”的電話時，他們甚至羞澀懦弱得無法說出一句，回來吧，我做了你小時候最愛吃的菜。落寞地放下電話后，他們默默地拿起那張寫了年夜飯菜譜的格子信箋，用墨色的筆刪減菜名。那一條又一條的筆跡，像冷酷的風(fēng)，吹過往年的歲月，直殺到眼前。
　　
　　永遠(yuǎn)不要被父母“無所謂”的說辭迷惑，那是他們對于這個世界已經(jīng)不再屬于他們，不再屬于過去那些熱鬧的團(tuán)圓夜的妥協(xié)。對于年夜飯的期盼，始終是父母一年中所做的最大的一件事。
　　
　　時光一年一年，像風(fēng)車上彩色的葉輪，流傳的是相同的年華，卻是不一樣的生活。我們所不知道的事，不僅僅是白嫩嫩藕段的前世今生，更是排骨藕湯端上桌之前，煨湯人的喜怒哀樂。歲月在他們身上留下越來越多的痕跡，花白的發(fā)，不靈便的腿，堅強(qiáng)而又敏感的心，回憶越來越遠(yuǎn)，便越嚼越苦。對于后輩，他們是不忍心提哪怕一丁點要求的，包括回家吃頓年夜飯，不僅僅因為他們明白年輕人生活不易，更因為害怕被拒絕后的雪落南山的落寞。
　　
　　“如今的年夜飯不如過往去了。”幾乎每個人都這樣感嘆。我們的味蕾被太多味道濃厚的食物刺激得越來越懶惰，年夜飯的滋味，無論如何都無法如兒時那樣驚艷。
　　
　　然而，年夜飯的意義不是美食而是記憶。一位選擇春節(jié)獨(dú)立上路的人，除夕夜里，忽然想念母親做的一碗素什錦。每一個游子心里都有一盤什錦。那不是某一年的某一頓飯，而是親情濃縮于歲月記憶中的盛宴，一點點一滴滴，由味蕾感受，卻由大腦來記憶。在某個你以為已經(jīng)忘記的時刻，它們卻忽然一股腦兒地涌上舌尖，令人措手不及，令人淚如泉涌。
　　
　　縱然世界冰冷，我們終究擁有一些可以一同吃年夜飯的人，擁有幾個愿意給我們做年夜飯的人。即使再不容易的人生中，也有一些唾手可得的幸福。只是，我們常常因為輕意易得到而態(tài)度輕慢；因為錯覺再也回不到從前，忽略親人始終如一的等待。
　　
　　舌尖上的愛，值得你跨越萬水千山而來，值得你停下腳步而來，值得你留一段安靜的時光，留一個空置的胃，留一張溫暖的笑臉，留一句愛的表達(dá)——撒嬌亦可，贊美也行。
　　
　　我們的一生，究竟能與親人吃多少次年夜飯？那樣殘忍而冷酷的一個小小、小小的數(shù)字，佇立浩渺宇宙盡頭，看一眼就會讓人想落淚。